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KLEINER STRICH Zwei Jahreszahlen stehen unter unsren Namen, Geburt und Tod, und zwischen ihnen hängt Ein Bindestrich, ein Strich, ein Minuszeichen, In den ist unser Leben eingezwängt. Darin enthalten alles, was gewesen. Das war es schon, getilgt auf einen Streich, Verflogen, aufgelöst, zurückgenommen, Vergleichbar allen und doch keinem gleich. Was mein war, ist für alle Zeit verschwunden, Das Glück, der Schmerz, die Liebe, jeder Stich. Nichts kommt zurück, es bleiben Jahreszahlen Und zwischen ihnen dieser kleine Strich